PROFUGHI
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Welcome! If you're new here, you may want to subscribe to my Porto Torres 1 maggio 1999
Il bambino nella mano
Teneva la luna.
Sugli occhi sbarrati
Si leggeva ancora
Il rumore degli scogli
Della terra amica,
L’immagine sperata
Dei lidi italiani.
L’odore del mare
Lo trasport? sulla barca
Il vento dal cielo
Lo pos? sul fondo.
Siamo clandestini
In questa nave di adulti
Abbiamo lasciato la
Nostra terra
Alla ricerca della
Felicit?
Ma abbiamo fatto naufragio.